Hairspray

Londón acaba y me voy yendo (poco a poco, despidiéndome de la gente, de los árboles de mi calle, del zorrillo que vi ayer al volver a casa, de la iglesia de negros de la esquina, de los judíos vestidos de sabbat, de los judíos vestidos de normal, de los judíos en bici con los faldones y hablando por el móvil) con la sensación de que Impossible is nothing (ay qué ver, qué lástima que una expresión tan acertada esté patentada por Adidas. Igual me llama la SGAE para cobrarme).

En este paréntesis otoñal londinense he descubierto muchas cosas, sitios, gentes y me he descubierto un poco más a mí misma (y es peligroso, porque uno puede llegar al punto de darse cuenta de que, de repente, por ejemplo, no se cae bien, que no ha sido el caso, pero podría haber sido). Uno para, y se mira y mira a su alrededor y se dice, pues va a ser que he sido muy feliz aquí. Y lo dice con una de esas sonrisillas estúpidas que se quedan en la cara cuando te sinceras, y las cosas buenas son buenas de verdad, y no tienes que decirlo para quedar bien, sino porque lo sientes.

Y hay momentos en que te da miedo volver, porque se está muy a gusto en este "pause" subencionado por el ministerio de educación y ciencia. Y hay momentos en que hay que afrontar la vida de verdad, y es lo que toca ahora.

Y tengo ganas de volver, y ver a toda mi gente y a los que todavía no lo son pero puede que lo sean, y hartarme de aguantar anuncios navideños en la tele en español, y pagar rondas sin esperar acojonada a que me digan cuánto es, y retomar todas esas cosas que quedaron en suspenso. Sí, es buen momento para volver. It's a beautiful day.

Y es que estoy aquí, una mañana de domingo, hace sol en Londón, y leo en el blogcss de mi webmaster su última entrada, que básicamente se reduce a una canción de U2 muy bien escogida, y me encuentro atontada escribiendo de cosas que pretenden ser trascendentales cuando yo lo que quería era explicaros cómo en Londón descubrí la laca (Hairspray como producto, no como musical, dios me libre) y de cómo, entre otras cosas, si yo puedo tener pestañas de varios centímetros y el pelo a lo bonnitailer es que no hay nada imposible -venga, la historia de cómo me convertí en modelo de Vidal Sassoon os la cuento otro día, e igual hasta pongo fotos y tó-.

Sólo hay que arriesgar o arriesgarse, o exponerse, o atreverse, o esforzarse, u olvidarse un poco de uno mismo y de todo lo que pensamos de nosotros mismos o pensamos que los demás piensan de nosotros. Como decía un amigo/conocido en su bloc hace tiempo (cuyo enlace algún día recuperaré para esta página porque merecía la pena), hay que reivindicar el derecho a reinventarse cada día. (lo he encontrado...)

Allá vamos.

PD: La foto tampoco es mía, pero el edificio es parte de la Battersea Power Station, uno de los más impresionantes de Londres, otro de esos retos de recuperación del patrimonio industrial, como la azucarera de Alagón. Pero ése es otro tema, y toca ya de vuelta a casa.

Musica, neurofisica y salas de billar

Venga, hoy tambien apuesto por una entrada breve, todo sea por mis fans... (Vaaaaale, no me hagais mucho caso).

Ayer leyendo el periodico (no es que me haya aficionado a comprarlo, la verdad, pero el del sabado llevaba tantos suplementos, revistas y pijotadas varias que uno puede estar desayunando con The Guardian toda la semana...), pues eso, que aventurandome en secciones desconocidas del periodico este en cuestion, llegue a un articulo de un hombrecillo que abogaba por el Dia sin musica (No Music Day). Al parecer le encantaba la musica, pero no soportaba que le invadiera en tiendas, centros comerciales, restaurantes, etc. especialmente ahora que en London se hallan en plena locura pre-navidena y todo son villancicos varios.

Y digo que le "invadiera" la musica porque al parecer, segun estudios neurofisicos (si es que esa profesion existe), las vibraciones resultantes del sonido se encuentran cercanas al tacto y cito textualmente "entran en nuestros cuerpos y lo cambian, mucho mas que las particulas de luz que conducen a la vision".

Mas alla de si yo apoyaria esta campana del dia sin musica o no (eso del apoyo a campanas quita mucho tiempo, como ya os conte que descubri con "Banieras limpias" y ademas me gusta demasiado despertarme con musica en la radio), he de admitir que estoy bastante de acuerdo con eso de que la musica nos toca dentro, y puede acentuar un estado de animo, cambiarnos el humor y/o hacernos las personas mas felices del mundo. Ayer fui a un concierto de jazz. Bueno, concierto-concierto no se si era, los chavales no tenian mucha experiencia (de hecho se armaban la picha un lio con los titulos de sus propias canciones), el sitio no era un club, ni un pub sino una sala encima de un garito de billares, mas parecido a una penia de pueblo que a otra cosa, y la entrada variaba si eras artista o no (obviamente, nosotros nos autodefinimos como tales, mas que nada por las 2 libras de diferencia en el precio...).

Pero estaba ahi, con mi botellin de budweisser de medio litro (que ni siquiera sabia que existia en ese formato), oyendo aquella musica (definida como jazz fussion progressive y que se yo cuantas historias mas), mirando a la foto gigante de un cielo con nubes que cubria parte de la pared o el monton de teles viejas que decoraban uno de los lados del escenario, y he de admitir que no solo me toco la musica, si no que se me quedo dentro. Y me hacia mover la cabeza, y los pies, y sonreir como una tonta, e irme lejos sin dejar de estar alli y volver sin haberme ido. En fin.

Por cierto, los chavales se llamaban Porpoise Corpus (iba a hacer un link de esos para que fuerais a verlos en myspace, pero no se como se hace en un mac..., asi que tendreis que buscaros la vida). Ah, mira, que ya he podido...

Me voy a la uni, cuidaros mucho. Y cuidadin con lo que escuchais, que luego se queda ahi..

Ironias y paradojas

Mi idolatrado Nick, profesor de ingles para extranjeros, director del centro de lenguas de la LSE y cuarenton gay moderno donde los haya, decia un dia (siento los acentos, mejor dicho, la falta de ellos, o mejor dicho, las tildes, no miguel angel) que los conceptos clave en su vida (o en su filosofia vital) eran la ironia y la paradoja.

Se que este principio parece preludiar una larga disertacion sobre ambos conceptos... No os asusteis, basicamente porque no tengo tiempo, que he quedado en nada en la otra punta de la ciudad (con la Sescuncilla, mi sweetheart, no os penseis nada raro...).

Total que lo que yo queria decir viene un poco por eso, por las ironias, las paradojas y otras cosas raras del mundo sin las cuales todo seria mucho mas aburrido. Es una tonteria, pero el sabado me compre The Gardian (que es asi como el periodico izquierdoso dentro de lo oficial). Y mi companera de casa y su novio me preguntaron extranados que porque habia elegido ese y no otro. Yo me hice un poco la tonta, que parece que me sale bien, y dije que tampoco sabia mucho de la prensa inglesa y que me habia parecido serio y que ya estaba. Y ellos me dijeron que ese periodico lo compraban los modernos alternativos, la gente que iba en bici y llevaba a sus hijos en el remolquillo y estaba super preocupada por el mundo y eran superecologistas pero que se creian superiores. Me quede un poco flipando, especialmente porque ellos me dijeron que habrian comprado The Sun (periodico sensacionalista donde los haya, con una tia en tetas en la pag. 3) porque era el periodico que compra la gente del pueblo.

La paradoja viene cuando a) ellos son bastante pijos. b) ella estudia diseno de moda c) el lleva la sultimas converse d) les encantan los pubs y las tiendillas a las que esa gente modernapijaalternativa suele ir, algunos de los cuales estan cerca de casa, e) tienen el ultimo mac, elmejor ipod, llevan gafas de pasta (si, vivan los estereotipos!!!). Asi que, a que estamos jugando???

Supongo q simplemente el rollo ecologista-un pooc concienciao politicamente le resulta extrano/les resbala a una gente con formacion superior, con intereses supuestamente culturales y con muy pocas inquietudes en general. Y lo malo es que al parecer es lo normal, que si en Espana estamos despolitizados aqui es peor. Cuanto dano hizo Thatcher a este pais!!!! Aunque tampoco es de extranar, supongo, al fin y al cabo en estas tierras infieles Diversion significa desvio.

En fin

Bliss (Muse-Origin of Symmetry)

Atardece en Londón y eso que aún no son las 4. Y yo aquí, escribiendo en vez de poner a fregar la vajilla y tender la ropa... Nunca he sido una buena mujer de mi casa, a pesar de la campaña "bañeras blancas" iniciada por mí misma hace unas semanas.

Hoy me he prometido ser breve. Lo justo para hablar de conexiones y de música, de paisajes otoñales y de olor a pueblo. Y es que Londón huele a pueblo, o al menos mi barrio, aunque creo que esto ya lo había dicho alguna vez. Y no sé si los judíos ortodoxos siguen teniendo estufas de leña en casa, si son los árboles que recorren las dos aceras de la calle (pordiosquenoseentere labrigadamunicipaldealagón, que lo arreglan rápido) o si es cosa del horno de la panadería de la esquina (judía, por supuesto, como la carnicería, la pescadería y la tienda de todo un poco). Lo cierto es que me siento como en casa. Y lo cierto es que me va a dar pena irme.

Salgo a pasear para comprar pan o a comprar pan para pasear porque hace bueno, no sabría decirlo. Mis hermanas me regalaron un mp3 para mi cumpleaños, así que Muse se viene conmigo, que no la cámara de fotos, que es lo que me apetecería de verdad. Fotos de judíos. Y las preguntas. ¿A qué se dedican? ¿Se casan por amor? ¿Por qué las mujeres no parecen felices? ¿Cuántos sombreros diferentes tienen? ¿Para qué? ¿Me dejarían hacerles fotos?

Está atardeciendo y yo sólo pienso en que la vida debería tener banda sonora, como en las películas. Silencio cuando hiciera falta, pero música en los momentos estelares. La canción adecuada para el instante adecuado. Muse cuando iba a escalar a Rock en Stock (el rocódromo de Nantes), los Rolling o Nirvana en The Castle, el rocódromo de aquí. ¿Y qué decir de los momentos románticos? ¿Qué decir de los momentos dramáticos? ¿Qué decir de las esperas? ¿De las alegrías? ¿De las angustias? Qué lástima tener tan mal oído. Y las canciones unen, y hacen recordar, y acercan a la gente que está lejos, y recuerdan tiempos felices, o simplemente otros tiempos. Gente a la que no ves, a la que te encuentras en el messenger, que te llama, que te viene a la cabeza, de quien de repente te llega una carta.

EN fin.

Igual no es buen momento para escribir, sino para subirse el cuello del abrigo y de irse a olor el otoño judío de Londres.

O para irse al cine gratis en Londón...

Breve comentario sobre la vida y costumbres en una ciudad cosmopolita y urbana de un pequeño rincón del mundo (obviamente lo de breve...)

PD previa: Como veo que el temita de la expo ha causado interés, os adjunto aquí encima una de las dudas trascendentales que en la sala se quería plantear al público. Se admiten opiniones...

(Y ahora sí, empiezo...) He decidido reorientar mi vida, asumir las responsabilidades, centrarme de una vez en mi trabajo al cien por cien. Al menos hoy, un par de horicas... Y para ello, ¿hay algo mejor que actualizarse el bloccss? Es una obligación que tenía abandonada, y como ayer la retomé, pues parece que he cogido carrerilla, a ver en qué acaba todo esto.

Todo venía porque, ya que ayer os presenté mis incertidumbres sobre este país en el que no existe la palabra sobremesa (y en el que la Navidad empieza a finales de octubre, a juzgar por los adornos navideños, las lueces en las calles, los anuncios y las pistas de patinaje sobre hielo), quería seguir presentándoos un poco la ciudad y mi vida en ella. Vamos allá.

Hoy tocan relaciones sociales, o lo que en otras palabras se desglosa en dos temas apasionantes: cómo hablar en inglés en Inglaterra -incluso con ingleses!- (siempre me ha hecho más gracia la palabra italiana para esto: Inghilterra, suena más a cachondeo) y cómo hacer cosas gratis en Londres. Sí señor, dos temas apasionantes donde los haya.

1) La primera cuestión, "cómo hablar inglés en Inglaterra" no es moco de pavo, especialmente cuando se viene, como vine yo, a un departamento de estudios hispánicos y los primeros amigos que uno se hace son de cualquier sitio (de España, claro). La historia se complica cuando añadimos la enorme cantidad de españoles y suramericanos que se pueden encontrar en esta ciudad, que todo hay que decirlo, parecemos una plaga (de hecho en Camden venden camisetas haciendo alusión a nuestra afición por este lugar). Aunque, tal vez, todo se reduzca a una cuestión mucho más práctica: que hablamos más y más alto y que por eso es más fácil recaer en nosostros, todo podría ser.... Así que recomiendo encarecidamente a todos aquellos que piensen trasladarse a estas tierras una temporada que busquen casa compartida con extranjeros (yo vivo con una inglesa, youhou!!!! aunque ahí entran el problema nº 2: entenderla, y el nº 3: los diferentes conceptos de limpieza, pero esto sí que merece una entrada aparte...).

Una vez establecidos en Londres uno se dará cuenta que si hablar inglés no tiene porqué ser tan difícil (para eso están las tiendas, los bares, los polícias voluntarios), hablar inglés con un inglés es más jodido y si se busca a alguien de Londres... misión imposible. Creo que conozco a una persona de Londón-Londón, y ni siquiera la he conocido aquí, que la cosa ya venía de antes. Aquí nadie es de aquí, aunque supongo que eso hace las cosas más fáciles y permite que uno se sienta enseguida como en casa.

(De hecho, y poniéndonos serios -tal vez por primera vez en el bloccsss- los inmigrantes aquí, y supongo que podría incluirme, pueden integrarse si quieren -si no quieren, pues oye-, quiero decir, existen mecanismos sociales, posibilidades, para que se integren. Hay gente de todas las nacionalidades desempeñando los más variopintos empleos, desde camarero a banquero, de policía hindú con turbante a profesor. Y aunque hay barrios más pijitos o más residenciales en los que es más difícil ver a gente que no sea blanca, los pisos de protección oficial del ayuntamiento se alternan con las típicas casas adosadas inglesas; y aunque haya barrios chungos -como en cualquier gran ciudad-, y la gente allí suela ser negros, o chinos o pakistanís, las madres solteras de las estadísticas también incluyen, y mucho, a las típicas inglesas rubias de 16 años, no sólo a los de fuera. En cambio, y comparando con mi experiencia francesa, creo que allí están mucho más marginados: los inmigrantes de clase media-baja viven en barrios diferentes, con pocas oportunidades de salir de allí, y claro, luego pasa lo que pasa... en París, por ejemplo. Estaba pensando ayer que en los tres años que he estado cundiendo por tierras francesas no he hecho ningún conocido que no fuera estándar francés/europeo -racialmente o físicamente hablando-. En fin).

Volviendo al tema de la socialización, he de confesaros que descubrir The Castle ha sido muy importante para mí en este aspecto. Un rocódromo gigante dentro de un edificio impresionante o mejor dicho, un edificio impresionante reconvertido en rocódromo (véase la foto de arriba, la del neón, no, que se os van los ojos, la de la derecha...). Eso es The Castle. Y resulta que de cuando estuve aquella vez hace tres años viendo a Víctor , el artista (leer el post de ayer, hombre, que luego os perdéis con las explicaciones, y podéis ver hasta su web) pues conocí a unos amigos suyos que trabajan ahí, uno de profesor de escalada, otro en la recepción y otro en la cafetería (porque sí amiguitos, esto es tan grande que tiene tienda, café, dos pisos y medio y hasta una torre para rappel. Meteros en la página y ver la galería de fotos, que no tiene desperdicio).

Total, que yo fui a informarme porque Víctor trabajó también allí y me encuentro a esta gente: un francés y dos húngaros (y ahora una española, esto parece un chiste de ésos). Así que no sólo tengo amiguetes para escalar, sino que me corrigen, me enseñan a calentar (no seáis mal pensados) y a estirar, y además estoy en la lista VIP -entro gratis cuando quiera-. Vamos, que no me lo creo.

Y aquí entramos en la parte 2. Cómo hacer cosas gratis en Londres.

2) Como habéis podido comprobar, en parte la cuestión es un poco cosa de suerte y un poco cosa de saber moverse. Si no se tiene ni una cosa ni la otra, siempre queda la Time Out, que ya he dejado de comprarme porque en Internet es gratis y además te desborda menos. Uno pone la fecha y free, y oye, que le aparece todo lo habido y por haber en Londón, eso sí, a veces se tienta a la suerte.

COmo ayer...

Uno piensa que va a ver un cuentacuentos en una biblioteca del centro (al lado de Leicester Square, la plaza de los estrenos de cine) y mientras escucha los gritos de la gente porque llega Nicole Kidman a presentar la película ésa para críos que los católicos de EEUU denuncian como pro-atea (igual voy a tener que ir a verla), se da cuenta de que ni cuentacuentos ni ná. Que te has metido en la charla de un agüelete de 80 años que solía ser actor y ahora se dedica a rastrear en los archivos sobre obras de principios de siglos y sus estrenos. Y oye, eso está muy bien, pero para él y sus nietos, en su casa. Que cogió tres críticas de periódicos de la época, cuatro diapositivas y unos cuantos ataques de tos y se montó una charla tan ricamente. Eso sí, había café gratis. Y zumo. Y sobre todo, la fauna entre el público no tenía desperdicio: amiguetes del agüelo, modernos trasnochados siguiendo a ciegas las indicaciones de la revista de marras, borderlines que la gozaron en el turno de preguntas, amas de casa sin otros quehaceres, gente que yo creo que directamente va a estos sitios a dormir caliente -si no no se explica su capacidad- y el rey de la fiesta (que espero fuera el crítico de la Time Out que viniese a comprobar el espectáculo recomendado y se jodiera, como todos): un tío alto, con pantalón de polipiel gris claro, botas alta de pieles por dentro, de estas que se vuelven y sale el pelo para fuera, cazadora bomber con estampado militar y más pieles, camiseta rosa bien ajustadica, recauchutando los michelines de hombre de cuarenta sin especiales dones físicos y sudadera de capucha en cuyas mangas podía leerse: Rockstar. Desde luego, para mí lo era.

Total, que la experiencia valió la pena: no me había reído tanto desde que los amiguetes que venían conmigo (no daré aquí sus nombres por respeto a su privacidad e intimidad) dijeron en serio que les había gustado. Menos mal que estaba también el doctor Martín, que con su sabiduría apoyó mis impresiones.... En fin.

De todas formas, hay más cosas por hacer de gratis, y si no que se lo digan a los de esta página http://www.londonisfree.com/.

En fin amiguitos y amiguitas. Si todavía estáis ahí, mis más sinceras felicitaciones.

Como hablaba ayer con mi madre (mujer sabia donde las haya), si escribo un par de entradas más como esta y consigo que las leáis, me llama la RAE o el Ministerio o alguien seguro, para felicitarme por subir el nivel de lectura en España, porque menudos rollos me suelto.

Lo siento y gracias. Me gusta escribir o contar o hablar o las tres. Lástima que haga las tres cosas de la misma manera... A cuidarse mucho.

De incendios externos e internos

Por fin, una foto de aquel incendio de hace poco más de una semana aquí en Londón, parecía que se acababa el mundo. ¿Ataque terrorista? ¿Tormenta del desierto? nooo, incendio en un almacén, por la zona de las infraestructuras de los Juegos Olímpicos de 2012, que no está demasiado lejos de mi casa. Y aunque no fue nada, uno se encuentra sin querer siendo testigo de algo que podría ser importante y no sabe muy bien qué hacer o qué pensar.Y nadie sabe nada. Aunque mi teoría de que la gente estaba muy tranquila y que si no los ánimos habrían estado más crispados resultó correcta.

Incendio accidental... uhhhhmmmmm, no sé yo.... En el lugar de los JJOO... Casualidad????? no lo creeeooooo. Vale, creo que he visto demasiadas pelis de Michael Moore...

Lo raro, de hecho, es que la gente estuviera tan tranquila, porque con la paranoia que tienen en esta ciudad/país con la seguridad... Cámaras por todas las partes, servicio de polícias voluntarios (sí amigo, para qué tomarte una cervecilla al salir del curro cuando puedes estar apatrullando londón bajo la lluvia armado de un walky-talky??), anuncios por todas partes pidiéndote que estés alerta ante cualquier cosa extraña y que a la mínima sospecha llames a la police (eso en mi pueblo tiene varios nombres y ninguno bonito) -y luego claro, que necesitan refuerzos de voluntarios, si sólo para coger el teléfono ya no darán abasto... En fin.

De hecho en mi primera visita a Londres en noviembre de 2004 (uyyy, parece que he venido cientos de veces), sí, en 2004, antes del atentado del metro, las cosas ya pintaban así. Sería la una de la mañana, algo parecido porque el metro acaba sobre las 12 y pico, y me echaron de la estación de Liverpool Street, no sé. En la plaza peatonal de la entrada, esperanso a Víctor (el sr. artista), amigo y anfitrión, rodeada de vagabundos y borrachines de distinto pelaje, un cartel gigante me dio la bienvenida: "Putocientas mujeres son violadas cada mes en Londres por subir a taxis ilegales. Compruebe siempre la licencia.... etc. etc." Qué alegría, qué alborozo (parafraseando a la albica y a los de la tómbola de fiestas), y yo aquí. Por Dios, que había estado en El Cairo (ufff, -leer con voz de pija gangosa-- uffff, soy tan internacional que me canso a veces de recordarlo...) y nos habían dicho que yendo solas chicas por la calle por el centro no corráimos el más mínimo peligro.

Y es como si estuvieran muy estresaos con ese tema. Si hasta en los anuncios de la tele cuando anuncian productos de limpieza para la cocina previenen contra las bacterias como si fueran una invasión de extraterrestres hostiles... En fin. Estoy por pedir a la central esa de seguridad y espionaje que tiene un pedazo de edificio al lado del río que me pase todas las imágenes que me han tomado desde que estoy aquí y me hago un book.

y yo hoy ni siquiera quería quejarme, si estoy muy contentica y muy a gusto y me va a dar pena irme pero es que..., ¿qué se puede esperar de un país que no tiene término para "sobremesa" ?

*(comentario extensible para Francia también, a no ser que alguien me corrija, en los dos casos, tras lo que debería arrepentirme públicamente).

No es por ser chovinista, que desde luego España no es ningún ejemplo a seguir, y mucho menos últimamente (con el cachondeo de manifestaciones e incidentes políticos) pero desde luego, se puede vivir mejor. Porque donde esté una buena sobremesa...

De todas formas yo no quería hablar de cafeses ni de bayles (y su ausencia) ni de incendios ni de seguridad. Sólo quería comentaros que sigo bien, que sigo viva, que soy una vaga que no actualiza nunca el blocccsss y luego se empacha de escribir y que me perdonéis. Para compensar os pongo el link con una exposición sobre el sexo en el arte en la que estuve hace unos días, exposición así un poco guarreta (como diría el Tim Burton chanante, hay que saber combinar lo que es ser un guarrete con ser especial...) que daba mucho juego, y aquí me copiaré de mi webmaster "er migue" para decir que allí había un poco de todo: esculturas griegas, relieves romanos, cuadros renancentistas, ilustraciones japonesas con miembros descomunales y mucho pelo por todas partes (qué tendría que decir Freud de esto...??!), obras de Picasso, de Duchamp, de Warhol, fotomontajes, diapositivas, una tía sentada leyendo con las piernas cruzadas y desnuda, tíos también despelotaos tiraos por el suelo... y todo con el sexo como hilo conductor, es decir, el erotismo o mejor el follisqueo que diría el doctor Martín (no el de Médico de Familia, sino el de Miguel Esteban, provincia de Toledo, y sí, existe un pueblo con un nombre tan ridículo, no es inventado).

Total que yo no sé cómo la cosa no acabó en orgía pública, porque la cosa era incitante, cuando no incitadora. Supongo que porque después de los primeros impulsos fisiólogicos inevitables (incluso había un espacio sólo con sonido -susurros, murmullos, suspiros, palabras entrecortadas, jadeos,) a todo se acostumbra uno y casi saturaba. Y supongo que también porque al menos a mí la imagen que me quedó fue la del triunfo del amor, no sé porqué. Supongo que porque una de las proyecciones era de parejas con sida en su intimidad, en sus casas, con sus hijos, y emanaba una ternura... Serán los hormonas, será que soy una sentimental, será el poder de una canción... (parezco Amaral, pero es que es cierto, es que había una canción de Bjiork de fondo que ponía los pelos de punta) pero ésa fue la impresión final. Y eso que como tarjeta de visita tenían condones personalizados de la expo..

Venga vale ya. Que londón está bien para un rato y no quiero marearos más.

Soy una cansina, lo se...

Si, ya se que o me paso o no llego, pero es que el contar es como el foll... digo, como el rascar, todo es empezar.





Tenia la opcion de contaros todo lo que he hecho estos ultimos dias que se han acabado convirtiendo en semanas, es decir, el turismeo con mi hermana, su novio y una amiga, el turismeo con el eneko, el turismeo en general. El ataque de responsabilidad, la fiesta titulada "decandent motherfuckers" a la que acudimos disfrazados, el cine gratis, las cenas "en casa de", los mercadillos, los mercados, los supermercados y esas cosas.





Otra opcion seria sin duda analizar los tipicos topicos entre nacionalidades, es decir, espanoles, ingleses, franceses (por comparacion), y hasta argentinos. Hablar de limpieza, de amabilidad, de ligar o de salir y socializarse, de la tele, la prensa, el dia a dia, del precio de la vivienda, de los borrachos, de la forma de vestir. Oye, pos no seria mal tema.





Otra opcion seria hablar del tiempo, e intentar acojonaros con teorias descabelladas de por que no llueve en london (jo, echo de menos los acentos...), la contaminacion, los mocos negros, el cambio climatico y lo que cobra el espabilao del al gore por cada charla que da.





Y otra opcion seria dejarlo todo un poco asi, en agua de borrajas, un poco como soy yo. Mas que nada porque es viernes, son casi las 7 de la tarde y hemos quedao para echar unas cervezas, que a las 7, un viernes, en london, ya es hora de sobra, sobra, sobra.





Adivinais por que opcion me decanto...??

De turismeo

Se que es cutre, lo se, pillar la foto de gettyimages en vez de mandar una hecha por mi misma, pero todavia espero las fotos que hicimos, ejemp. (eneko....).

Esto es la barrera del Tamesis, la que se supone que estos dias nos esta salvando de perecer bajo las aguas. Es uno de los rinconcillos menos turisticos pero mas bonitos de London, porque... porque ademas de ver atardecer aqui, con la luz dorada sobre la estructura esa futurista, pos te vuelves y ve las luces que se encienden en Canary Wharf, el nuevo distrito financiero de la capi.

Vease foto aqui pegada en primer lugar (queria ponerla debajo, pero no me ha salido....)

Me voy a comer. Solo queria deciros que sigo viva, que inicio la recta final y que pretendo daros la vara mas a menudo, aunque claro, eso lo digo siempre.

Espero que vaya todo bien, besicos mil

Venga, vamos a ponernos en plan romántico

Hace casi una semana de mi última incursión cibernauta o como se diga (ay qué ver, va a ser que tengo una vida ocupada y todo, llena de obligaciones y esas cosas). Y hoy creo que sí voy a ser por fin breve, que luego me acusan de "irme por la pataabajo" -aunque por la boca- y la verdad, me parece mucho más desagradable...

Hoy es el cumpleaños del Eneko, que no sé si habrá alguien que no lo sepa, pero a la sazón es mi novio (ay, qué raro sigue siendo verlo escrito. Es como hablar de suegros y cuñaos, que uno no acaba de acostumbrarse. Aunque también es normal, supongo. Que anda que no es fea ni nada la palabra "suegro", es que te llenas la boca: "s-u-eeee-G-R-o". Enfin.

Pos eso, que es el cumpleaños del Eneko y yo con estos pelos, es decir, y yo aquí. Y como últimamente lo he tenido un poco olvidao y como empieza el otoño pero en Londres hace sol, y salgo de casa y se me engacha una mariquita al jersey, y existe Tracy Chapman, y hay amigas que me escriben cosicas chulas (un poema y todo) y una niña judía me habla en la escalera, pos eso, que me ha dado por ponerme romántica, y en vez de mandarle una postal o algo, le hago llegar una canción que me tiene loca hoy, todo el día ahí, dale que te pego al youtube. Como soy una inculta musicalmente, tuve que esperar al Festival de Nantes para descubrir la canción de marras en un corto titulado "Sintonía" de José María Cobeaga, que por cierto, ganó el concurso aquel año (2006?), que por cierto, no está nada mal aunque yo le quitaría los últimos segundos, que por cierto, se puede ver en youtube (tú tuviste, él tuvo...).

Así que os dejo los links respectivos, de la canción y del corto.

PD: La foto era un poco de prueba, es la sala de las turbinas, la principal de la Tate Modern, con una historia que ha montado una artista colombiana. Pero eso ya lo explico otro día, y también lo de que la Tate era una estación eléctrica y lo de que está en uno de los sitios más chulos de Londón y lo de que... paro. Mañana más. Y como será Jalowín, pos os cuelgo un par de fotos de la fiesta en la que estuve el sábado. Y os cuento.

Dia off

SIIII, hoy me he tomado (un poco) el dia libre. Asi que sere breve, que no es cuestion de ir haciendo excepciones. O mejor, corto y pego de un par de mails cosillas que he mandado a amigas (con vuestros respectivos permisos, os voy a robar a cada una un trozo de mail y os voy a mandar besicos mil. Eh! para la Alba, la Isabelica y la Pili, cada una en un pais diferente) y que oye, pos lo mismo valen para un roto que para un descosio.

Y dicen asi:
"Hoy es un dia de relax, por que yo lo valgo (parece que je le vaut bien que dirian en las francias/ Because you're worth it, que se dice por aqui -que curiosa la traduccion al frances y al espaniol, cambia to el sentido.. tendre que reflexionar sobre esto en el blocs), tutoria con mi profe de ingles (q me tiene loca, intelectualmente hablando), cafe intermedio con Miguel Angel el de granada -alias el asesor informatico-mientras esperabamos la tutoria), cafecito con profesoras de espaniol para dar una charla en sus clases de lo mio del cine y la historia, comida en restaurante coreano baratuno con chaval de Hong-Kong (examen de palillos superado!!) y lo que viene ahora
-seminario en el canada blanch con paul y con un americano que habla de la guardia civil en la segunda republica, (flipa) y despues cervecillas o lo que toque con la gente del centro (todo sea por hacer departamento y avanzar en la tesis, ejem.). Y es que ayer acabe lo que parece la penultima entrega de la azucarera centro cultural (un proyecto para un postgrado por interneses en el que me apunte hace un anio en la UOC, que me lleva por la calle de la amargura) y estoy que no me lo creo... Si es q es peor q un hijo tonto (el postgrado, que se entienda bien)...
Y.....
Lo malo de esto de los blocs son dos cosas:
1, que luego tienes poco mas q contar, porque escribiendo pasas medio dia y viviendo lo q escribes el otro medio, o sea q la coas no da para mas


2. q cualquier coas q te pasa o escribes y esta medio bien, te dan ganas de ir a colgarla ipsofacticamente. Lease, for instance, esta bonita reflexion espontanea q me acaba de asaltar.

-Supongo q se nota q estoy contenta... Es q os me despertado con la cancion esa de sakira del anuncio del coche (si, me gusta shakira, se q es un problema... pero q se le va a hacer) y q hace q uno se sienta bien, y claro, pos entre eso y q hoy es un dia de relax, pos estoy que no me lo creo.
Pero vamos. Que tengo la reunion-seminario-charla-y voy a llegar tarde.
PS: Hoy no hay musica, sorry

PS2: Gracias por los comentarios, que gracias.
Especialmente Luismi, voy a pensar sobre ello, que me has dejado acojonailla... ?que poderes tendra Paul?

London In & Out

Síiiiiii, me acabo de dar cuenta de lo pequeña que queda la Times New Roman en el blocs, pero qué se le va a hacer. Hay que ir probando. Y ha tocao probar con un chirajo de texto de esos que asustan, es lo que hay.

Total, a lo que íbamos. A escribir una crónica en condiciones, que desde el 12 de octubre no he dicho ná.

¿Por dónde empiezo?
Hoy me he comprado Time Out-London. Probablemente se trata de una adquisición inútil (no podré permitirme nada o casi nada de lo que salga publicado, ayqueverquécarismoestodoenestaciudad -lo pongo junto porque es así como hay que decirlo, -peuqeño nuevo homenaje en honor al sr. del Imperdible- más que nada porque una cosa lleva a la otra y sale del tirón. Por cierto, siguiendo con los homenajes remolineros: Música-- Radiohead-CD Pablo Honey. Mañana cuando vuelva mi asistente técnico informático, el sr. del Arco, colgaré alguna cancioncilla, que ahora que me he puesto manos a la obra no va a ver quién me despegue de aquí, ya lo estoy viendo).

Pero bueno, a lo que íbamos, que me he comprado una revistilla de ésas de agenda cultural y oye, que parece que ya me siento más londinense, más al día, más enterada, como si por fin hubiera cogido las riendas de esta ciudad que se empeña en desbordarme. Y eso que ni siquiera la he abierto... que cuando lea algo va a ser la leche...

Y es que desde que he llegado tengo la extraña sensación de que estoy pero no estoy. No llego, no me centro, no puedo... Las distancias son enormes, el tiempo que se emplea yendo de un sitio a otro es bestial (commuting, que dicen ellos. Hoy en el bus había un anuncio de videoconsolas de estas portátiles hablando de eso, de aprovechar jugando los años que, en total, esta gente malgasta yendo de un sitio a otro; y daba un poco de miedo...).

Pero güeno, creo yo que todo es hacerse, y la cosa ya va. Para empezar, ya me sé mis claves informáticas (y de memoria, no sus vayáis a pensar...). también tengo bono de transporte mensual, lo que da libertad de movimiento de metro, bus, tren ligero y no sé si algo más en gran parte de Londón, que no está mal. El comedor universitario ya empieza a ser repetitivo, ya no me sorprendo de ver a los chavales estudiantes con traje y zapatos de charol todo relucientes cualquier día entre semana, ya hemos localizado los pubs con la cerveza más barata y los cafés más aceptables en el área de influencia de la universidad... Vamos, que la cosa va bien.

Y es aquí cuando hago recapitulación de lo que he visto, hecho, oído. Si es que puedo.

He visto Londón con sol, con niebla, con lluvia, de noche, de día, desde la ventana de mi cuarto con la iglesia de al lado de fondo un día entre semana que no me conseguía levantar de la cama. He leído a Paul Auster en el metro y he deseado no llegar nunca a mi parada. He cenado con ingleses (y sueca, pobre, no la puedo olvidar, la cena acabó cortándole el pelo en el salón de mi piso) comida inglesa si es que existe algo que pueda llamarse así, y he compartido mesa con un galés gay al que no le entendía una palabra, por el acento, por el deje, por el pan con mantequilla (me tomé dos vinos y empecé a comprenderle mejor...). He conocido a Paul Preston, mi tutor aquí y eminencia (?) en Historia contemporánea aquí y allá. He ido a clase de inglés (gratis, en Londres!!) y he quedado prendida de mi profesor (gay, no alarms please...) y de su forma de hacer reír a toda la clase sin aviso ni ná -chinos incluidos, güeno, a veces, y algunos sólo-. He probado comida india, jamaicana, china, tailandesa, francesa, inglesa (?). He visto a judíos ortodoxos, y a judías ortodoxas, y a pequeños judíos ortodoxos, y a judíos ortodoxos disfrazaos de fiesta con sombreros de piel gigantes (su versión de nuestro "ir de domingo" pero en sabat). Y he empezado a sentirme más en casa.

De hecho, tal vez sea un buen momento para irme para allá, para casa, digo. Pero la inglesa...
¿Todavía hay alguien ahí?
Pos se aceptan comentarios varios, así como historias, rumores, mails personalizados y demás.
Besicos varios

London In

Como primer día de texto-texto de este "blocs", más allá de los discursos oficialistas oficiados oficialmente el otro día (y apadrinados por el gran TIm Burton chanante, que incluso mola más que el original), toca escribir.

Después de las repetidas y aclamadas peticiones de hacer público ese primer mail de mis aventuras y desventuras londinenses, aquí estoy, dispuesta a satisfacer a tanto y tanto público conmocionado.... (ah, no! en realidad, sólo lo han pedido 2 y uno era familia... pero bueno).

Así que así fue como llegué aquí (sí, ya sé que he repetido "así" -ya van tres-, pero es mi blog y aquí pasa como en aquel anuncio del Scattergoris, es mi blog y me lo llevo, o lo que es lo mismo, hago lo que quiero -con mi pelo!- diossss, demasiada tele!).
Esto se llama: "cortar y pegar". Hala, ánimo con la lectura. Luego vuelvo.

Ah! Lo escribí el viernes 12 de octubre. Toda Zaragoza de fiestas y yo escribiendo pijadillas...

Güeno, güeno, güeno...
mañana se cumple una semana de mi llegada a Londres y la cosa no va mal.

Haré como el sr. del Imperdible y os hablaré (o sólo os digo) lo que estoy oyendo, así para empezar. A lo que íbamos: Franz Ferdinand, que con esto de que son de Glasgow, pos forman parte del Reino Unido y no desentonan. Dejésmolo ahí.

Aviso: éste parece ir a ser uno de esos mails largoooooooooos. Ahora que por fin he podido encontrar un huequillo para escribir van a tener que sacarme de aquí con agua hirviendo... (Ah, no! que se fastidia el ordenador) Por lo que aquellas personas que sólo lean en su vida diaria los prospectos de los medicamentos y poco más, que estén bajo tratamiento antidepresivo o que ya hayan leído entregas anteriores de estos mails-testamentos (léase Crónicas de las Galias I, II, III...) y no se vean con fuerzas para afrontar esto ahora (lo que sería bastante lógico, yo nunca me releo), que paren ahora o callen para siempre.

Pero empecemos por el principio: Aeropuerto de Bilbao, 8:30 de la mañana, 4 kgs más de lo permitido en mi maletón. Y eso después de pagar todo el sobrepeso habido y por haber. Va a ser que lo de llevarse medio cuarto no fue buena idea. Quito la bolsa de aseo y asunto arreglao. Aunque no me ducho en unos meses tampoco pasará nada, digo yo. Antes ni siquiera era costumbre eso del baño, y en Inglaterra dicen que no está muy de moda. Todo sea por aclimatarse cuanto antes...
Total, que en el avión siesta total inconsciente, Es lo que tiene eso de dormir 3 horas entre hacerse la maleta y levantarse a las 4.

Y chachán. Londón, o Stansted. Nos hacinamos en un bus de esos de RYanair-Terravisión (pequeño espacio publicitario: viajen ustedes con National Express, cuesta lo mismo, 8 libras ida, 8 vuelta y hay más horarios para elegir, son más cómodos y no te tratan como ganado. E fin).
Maletón arriba y maletón abajo. A la Sescún, mi compi de aventura, de estancia e incluso de cama de matrimonio se le han cargado una rueda de la maleta en el aeropuerto, así que llegar a nuestra casa provisional se convierte aún en más interesante. Esto es ya como el Grand Prix.

Por fin llegamos. Gente muy majeta: una inglesa rubia y blancucha de Nottinghan (como el malo de Robin Hood, no?) que todavía no hemos llegado a descubrir en qué trabaja, un tío del barrio pero de familia de Jamaica (lo que significa que es un negro de 1'60x1'60m) y una alemana, la casera del lugar, que desde que estuvo en la India se convirtió a no sé que variante del yoga y se toma la vida en plan tranquilo (de hecho la pillamos de vuelta de un retiro espiritual en un monasterio con monjicas y tó). la casa es la típica casa. Y cuando digo la típica casa quiero decir exactamente eso: moqueta, dos pisos, jardincillo salvaje, cocina grandota mirando al jardín, y por fuera, igual que todas las de la calle. Es como donde voy a vivir yo, que tiene todas las casas monísimas de dos en dos, con su jardincito delante y detrás, hasta que llega a la mía, justo en frente de una sinagoga de judíos de los chungos con los tirabuzones y tó (que sólo falta Barbra Streissand poniéndose una venda en las tetas como Jentle, para poder pasar por tío y colarse. Pero porqué querría hacer eso!). y justo mi casa no es casa sino que son pisos rollo protección oficial. Pero eso es otra historia. Y hay que ir por pasos.

Para aquellos que no lo sepan, estábamos a sábado 6 y no teníamos casa más que hasta el jueves 11. Esos 6 días para buscar alojamiento cuando ya habíamos estado una semana y no habíamos conseguido ná. Podéis imaginaros el cuerpo que llevamos de pensar lo que nos espera con el maletón parriba y pabajo, y antes cruzando Londres de punta a punta en busca de un hogar, como Calimero. (o ése lo que buscaba era amigos??? no sé). Total, que como veo que os tengo en ascuas, y no os quiero hacer sufrir, os diré que yo ya tenía casa el domingo y la Sescún el lunes. Y os ahorraré el proceso de volver al gumtree, esa página maravillosa pero adictiva en la que buscar y buscar y buscar casi de todo. Y seguir buscando. De hecho estoy por echarle un vistazo... No! para ya Carmina
A lo que iba. Que después de grandes momentos como descubrir la nueva parte financiera de Londres, ver un par de cuchitriles, encontrarnos con chinos, australianos, africanos, latinoamericanos y otras gentes varias, encontramos lo que va a ser nuestra casa. Además, no estamos muy lejos la una de la otra. para quienes conozcan Londres: la Sescún en Finsbury Park, al lado del metro y yo por Stoke Newington pero cerca de la parada de Manor House, en una bocacalle de Seven Sisters.
No hay moqueta, baño limpio, compartido con una chica cada una (la mía inglesa, la de la Sescuncilla francesa). Y mi casa, todo hay que decirlo, lo fea que es por fuera pues lo salva por dentro, que la tienen muy mona, con sus lucecicas de árbol de navidad, sus cuadros, sus libros, sus fotos, su suelo de madera, sus judíos ortodoxos...

Otro tema:
la universidad, también conocida por LSE o London School of Economics and POlitical Science o también conocida como hemos abierto la jaula de todos los postadolescentes pijos de Inglaterra y parte del extranjero y se han venido todos aquí. Por dios! De todas formas, el ambiente es agradable, la biblioteca una pasada y hay una comunidad de españoles que por lo menos no parece salida de un anuncio de Tommy Hilfinger o como se escriba.

Ahora que ya sabemos dónde vamos a dormir los próximos meses, podemos centrarnos en cosas más... como decirlo, banales. Y deciros que hemos tenido ya día de lluvia-lluvia, de nuiebla-sol y de pubs-pubs (pub gay chungo incluido-apagaron las luces y el chico de Granada que venía con nosotras yo creo que palideció). Que ya hemos`probado la comida de la universidad , que no está mal para ser comida de la universidad pero que no supera el listón si pensamos que con lo que cuesta en España te vas de menú del día de los medio buenos. (Ay, quién pillara ésos ticketes del RU -restaurante universitario francés- por 2'65 € -que no libras esterlinas de mieeeer...-).
También nos fijamos la Sescún y yo en que estos ingleses no sabemos muy bien qué les pasa, pero no son muy guapos, o tienen una guapura mu rara, no sé. Vamos, que no hemos visto chicos en condiciones, y no es que estemos buscando desesperadamente, pero oye, para alegrarse la vista entre tanto autobús y tanto parque y tanto Pret à Manger (esta gente sólo come bocadillos) y tanto metro, pues oye, no estaría mal. Pero nada, que no hay manera.

Y como habréis descubierto, poco más. Empezamos a vivir ahora, sin más. Ayer tuvimos mudanza. Del sur de Londres al Norte, o al noroeste. Menos mal que Tony, el de la familia jamaicana, tiene una furgoneta que se cae a trozos pero que para cruzar la ciudad nos vino de mravilla. Una hora para ir y otra para volver. y eso que no nos equivocamos ni ná, y que el tráfico se portó mu bien. Está mu bien eso de pasar en cochecico por el puente de la Torre de Londres, ése que se abre, y ver todo el Támesis y toda la ciudad iluminada, y los barrios desde dentro, los de verdad, los que están llenos de tiendillas y turcos, y pakistaníes y de pijillos en plan alternativos. Ya le dijimos a tony que pensara lo de montarse un tour de auténticas visitas guiadas a Londres, porque estuvo mu bien.
Después tuvimos que hacer una cenilla de despedida a la española: jamón serrano con pancico tostao, ensalada, tortilla de patata, sangría, y hasta torrijas.Y claro, si antes les caímos bien, ahora nos adoran. En fin.
Pero me voy a duchar y a preparar que tenemos que irnos a Brighton. pero ésa ya es otra historia y toca a la vuelta.

Si todavía hay alguien ahí leyendo... buen finde y besicos mil
Carmina

Tim Burton Testimonios

Queda inagurado (digo, inaugurado) este pantano